Глаза б мои не видели эти бесконечные, пасмурные, ещё бесснежные дни поздней осени, что так незаметно клонятся к вечеру, такому же тоскливому.

В доме, похожем на трухлявый пень.

Где все только умирают один за другим, и никто и ничто не рождается. Где живут люди, которых я с глубокого детства боюсь и ненавижу.

Где всё лишь ветшает, деградирует, зарастает мхом времён, и нет никаких традиций.

И тепло душевное кажется нелепой голограммой.

На него просто нет времени. (Или желания? Или ресурсов?)



Жизнь, в которой нет никого понимающего.

В которой я сам с радостью убегаю от людей подобно зверю лесному.

Жизнь, которая утекает сквозь пальцы. Это хорошо, когда на глазах есть повязка. Это гуманнее. Но я когда-то давным-давно её гордо сдёрнул с глаз и растоптал.

Мол, хочу всё видеть! Ну вот и видь теперь!!...

Так и дёргайся в полусудорогах-полурывках, пытаясь урвать кусочек близкого человека, уютный круг, не загнить в этом болоте, научиться делать то, что тебе по душе, на должном уровне.



Предпринять шаги.

Сможешь ли?

Или так и останешься вечным недо... Ни то не сё. Где-то между. Жизнью и смертью. Явью и сном. Любовью и депрессией.

Иногда мне хочется, чтобы кто-то сунул оголённые 220 вольт мне в задницу. Чтобы вся шелуха, всё болото моментально выветрились у меня из головы.



Сложно прожить всю жизнь в том мире, который ты ненавидишь.

Сложно любить всю жизнь тот мир, которого у тебя нет.



Я снова нелюдь. Я снова крыса в норе, таракан в щели.

Но дихлофоса почему-то ой как не хочется

Наверное, это клиника.